En la Torre de Babel

vivían cincuenta cigarros

vivían amontonados

hechos todos de papel



Uno a uno alineados

todos muy bien formados

El más pequeño era aquel

y se llamaba Gabriel



Tabaco fino, algodones

iban a ver el río

Iban cantando canciones,

muertos de frío

La pasión de Gabriel

era nadar en el río

Le contó de esto a su tío

que era un cigarro de miel



Su tío que era muy viejo

no le puso reparos

y cuendo llegó el habano

forrado entero de café

"Dónde se metió Gabriel"

preguntó inquieto el habano

"Se fue con otros cigarros

a ver el río correr"

"No lo puedo creer.

Eres muy mal ciudadano,

pues tu sobrino y hermano

tal vez nunca pueda volver"



Cuando llegó el habano

a la orilla del río

vió un pequeño cigarro

muerto, abierto & tendido.

Estaba todo mojado

sin señales de vida.

El tabaco se desprendía,

quedaba desparramado



Tristeza, llantos, lamentos

reinarán desde hoy en Babel.

Se nos ha muerto Gabriel,

todo ha quedado en silencio.



Solamente un buen fuego

puede dar muerte a un cigarro

pero si muere mojado es igual

que si a un hombre

lo mataran colgado

colgado