(N.CuerdaF.Amador)

El autobs est esperando

a la rutina del temor

va saturado de colillas

pintado con carbn.

Cuando regresas a ese fondo en grises

donde la luna dice adis

el tiempo se convierte en arte

de fango, de sudor.

Un autobs que se llevar

mil recuerdos sin valor

oh, valor...

El autobs esta esperando

mientras barnizan la labor

ojos negros marchitados

mitos de profesin.

Un autobs que abandona tu carne

un autobs que nunca tendr

aventuras negras, tu obsesin.